Allá en mi pago hay un pueblo que se llama no-me-olvides;
quien lo conozca que cuide su recuerdo como gema,
porque hay olvidos que queman y hay memorias que engrandecen,
cosas que no lo parecen, como el témpano flotante,
por debajo son gigantes sumergidos que estremecen.
Mi pueblo es un mar sereno bajo un cielo de tormenta;
laten en su vida lenta los estrépitos del trueno.
Pudo engendrar en su seno las montoneras de otrora
y cuando llegue la hora, mañana, también podrá
clavar a su voluntad mil estrellas en la aurora.
No hay cosa más sin apuro que un pueblo haciendo la historia.
No lo seduce la gloria ni se imagina el futuro.
Marcha con paso seguro, calculando cada paso
y lo que parece atraso suele transformarse pronto
en cosas que para el tonto son causa de su fracaso.
Mi pueblo no es argentino, ni paraguayo, ni austral;
se llama -Pueblo Oriental- por razón de su destino.
Pero recorre el camino de sus hermanos amados,
el de tantos humillados, el de América morena,
la sangre de cuyas venas también late en su costado.
Mi pueblo no estuvo ausente ni mucho menos de espaldas
a la trágica y amarga historia del continente.
Fuimos un balcón al frente de un inquilinato en ruinas
-el de América Latina frustrada en malos amores-
cultivando algunas flores entre Brasil y Argentina.
Pero mucho no duraron las flores en el balcón,
el rosqueo y su ambición, imprudente, las cortaron.
Y fueron las mismas manos que arruinaron el vergel,
las que acabaron con él, las que hoy muestran,
codiciosas, en vez de un ramo de rosas unas flores de papel.
No falta el bobalicón nostálgico del jardín,
pero entre todos el ruin es el que trajo al ladrón;
ese no tiene perdón; si protegen sus ganancias,
la decencia y la ignorancia del pueblo son sus amores;
no encuentra causas mejores para comprarse otra estancia.
Ese sí, no es oriental, ni gringo, ni brasilero;
su pasión es el dinero porque es multinacional.
Mentiroso universal desde que vino Hernandarias,
piensa en sus cuentas bancarias ponderando a los poetas
que hacen con torpes recetas canciones estrafalarias.
Así pues, no habrá camino que no recorramos juntos.
Tratamos el mismo asunto orientales y argentinos,
ecuatorianos, fueguinos, venezolanos, cuzqueños;
blancos, negros y trigueños forjados en el trabajo,
nacimos del mismo gajo del árbol de nuestros sueños.
Y ahora reciban, señores, un saludo fraternal;
dice mi pueblo oriental; ya vendrán tiempos mejores.
Cifra de nuestros amores, poncho patria en el espanto,
de mi pueblo y sus quebrantos no les puedo conversar,
sólo les quise entregar su corazón con mi canto.
de Alfredo Zitarrosa
1936-1989
